Sbalordita. Straniata. Sussurri a ondate le assalivano i sensi. Non osava cennare un sorriso - né disvelare l'incantarsi dell'anima. Una ricerca durata epoche pareva compiersi. Era lì. Per lei. A raccontarle. Istruirla. Plasmare. E lui: "Non leggere così tanto. Non fa bene." - "Ma è meraviglioso. Ogni libro è come una finestra spalancata su un paesaggio nuovo, su un mondo nuovo". Adorava ascoltarsi, era vero. Ma lei, oh lei, immergersi e ammaliarsi di quella voce morbida e indocile - seduttiva all'inverosimile soave come il canto di un'odalisca. Colma di storie viaggi esperienze scaffali aneddoti blandizie ironie. Quasi che tutto fosse lì, in quegli attimi di discenza innocente. Quasi dovessero durare in eterno. Quasi - era chiaro.

Libere associazioni su Vázquez Montalbán, Tre storie d'amore.