Al solito è altri che guida. T'induce alla lettura. Talentuoso, l'autore. Tanto da indurti, a tratti, a cercare uno stile analogo. Ma intendi che l'immaginario suo ti sfila fra le dita come arena essiccata in un solstizio d'agosto. Sangue e dolore che ignori, una Bologna noir che non intendi, rapporti che lasciano tracce di morsi, destinate a svanire col tempo, e il ritmo. Ritmo da 30 sigarette al giorno, sguardi da CSI e da volante, scene che si dibattono - e non intendi. Bravo, Patrick Fogli. Proprio bravo. Ma lo è perché è lontano. Dal mio come dal suo, di reale - mi sa.

Etichette: Banalità, Recensioni?