La verità, cuore mio? E' che ho tante parole per tutti, e con te sono muta. Non nel senso esteriore - è chiacchierìo incessato, un botta e risposta che lascia basiti, ma inganna. Ché alla fine è solo (e di sicuro) un incipit, alles in allem - summa summarum. Quel che ci manca è il tempo, il respiro che porti a reperire un ritmo, l'annusarsi che divenga consuetudine. E in un gioco dove la fretta magari sarebbe su questo piatto della bilancia ecco il cunctare. Sai, cuore dolce, una cosa ho appreso, nel mio vagare per queste terre - lezione che incessante mi si sgrana nell'intimo: è il tempo che apre le porte, lo scorrere delle lancette che distilla accoglienza, e sorriso. Andrò incontro al mio tempo (sia che divenga tuo sia che gli resti esterno) col mio incedere piano, la parlata a cadenza campana di ritmo soave, l'ondeggiare di danza da donna già avanti - e il tuo ticchettìo dovrà scegliere, se andare, o magari no, al ritmo di questo bàttito. E abbasserò ancora e polso e pressione, a tranquillarmi l'animo. E riempire i polmoni del niente.

Mi seduce, in questa danza delle ore, la storia del Collezionista di tempo. Via Clelia.

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Chiacchiere. Dilapidate nel gocciolìo del tardopomeriggio. Pensieri lenti, realizzerai poi che non da oggi li pensi. Quella che eri, da zero a cento in tre secondi netti. Quella che sei. Ipotimica a tratti una pentola in cui il sugo sobbolle e il fuoco vien tenuto basso a non traboccare. A cicli circadiani da jet lag reazioni tanto sotto controllo da divenire inesistenti. E il Vesuvio che ti porti dentro sonnecchia e temi l'eruzione. Così le ciàcole, la ricerca del 'tappo dosatore', del rilascio controllato. Sai che metà della strada è già fatta, che il resto è lavoro di gambe. Ma fra lo Huascaran e un dolce declivio la distanza è stellare. Un sospiro e ti smuovi. E' chiaro a chi tocchi il coperchio.

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