Ogni viaggio è stupore, oramai. Ti trovi a parlare dei luoghi, ma sai che sempre più vorresti parlare delle persone con cui li hai condivisi, delle emozioni che son trascorse, di quel che hai letto negli occhi dell'altro. Tu e lui avete vissuto la passeggiata al lago con ironia ed entusiamo, lui sull'onda del ricordo, tu con gli occhi da bimba per cui tutto nuovo (ma vicino, all'altro ramo che conosci meglio, alla Como d'estate e d'autunno, a Ginevra, ormai in nebbie un po' oniriche). Hai goduto della fiducia nell'affidarti il volante, della novità delle strade, delle anatre a frotte miste a gabbiani, del Resegone invisibile e della Grigna nitida. Lui forse un filino di meno a vedersi sempre in corsia di sorpasso, a vederti assetata di nuovo e in velocità inconsueta, a scombinargli un po' l'esistenza tranquilla e organizzata. Vorresti ritrarre l'allegria, le imprecazioni napoletane e meneghine, i passi di 'tammorra' accennati. Ma sai del tuo limite: il colorare di sentimentalismo il gioco, l'intensità del vissuto. Non ti resta che scolpirtelo dentro, e ammantare di sorriso il resto. Visto, si stampi.

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